Nieve que alumbra
cuando la madrugada gira los tejados,
huesos rotos
que derriban
los márgenes del Aurach, tumulto.
¿De dónde viene ese crujir verdadero?
Ecos
son voces dormidas de todas las hojas,
horas troceadas,
cráneos blancos
aquéllo que se advierte en el camino.
¿De dónde viene ese fluir verdadero?
Orilla que desaparece
una vez que alguien la sueña diferente,
rueda la luna,
deconstrucción del
poema.
¿Quién acaricia esa muerte verdadera / que parece un teorema?
Ninguna palabra tiene el menor sentido,
el menor zumbido de
tiempo.
